Le objectif du prêtre

Le objectif du prêtre

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Les landes écossaises s’étendaient par-dessous un ciel peu élevé, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette oeil poursuite par la mer et la tempête, où les histoires se transmettaient à bien voix basse au emplacement du feu, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les allégories gravés sur la joyau, dans le escroquerie des corbeaux, dans les formes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, occulte entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un être humain dont l'appellation était murmuré avec autant dans les domaines de anxiété que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des initiales et du hublot, mais beaucoup plus, il était un maître des runes, un gardien de la compréhension profonde familial. Ses mains, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les baby-boomers symboles qu’il étudiait, recherchant à dire leurs croyants. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture sacrée du seigneur. Les runes n’étaient pas de simples sigles : elles formaient un style artistique voilé, une porte permettant d’ouvrir les portes du futur. Magnus les sculptant sur des morceaux de filet, les jetait au sol et observait leur légèreté, observant dans leur bordel apparent l’ordre étranger du macrocosme. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait semblable à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une sorbonne vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalisation secret, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre temps, une information perdu entre les brumes du passé et les ombres de le futur. Il plongea la coeur dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le bois de la table, décidant de suivre leur agencement avec une soin fiévreuse. Les emblèmes du jour lui apparaissaient : Fehu, la franc ; Algiz, la protection ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun concède ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un mémoire. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui articuler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à arrimer son propre futur.

L’aube se levait à championnat sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, le regard perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant une information venu d’un autre faits, un signe étranger qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa image devait exister quelque part, enfoui sous la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un visionnaire que les baby-boomers avaient requis cacher aux siècles prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les paysages, arborant avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les mines profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait extrêmement correctement. Après un grand nombre de heures de successivement, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le humeur suspendu. L’endroit était respectable par exemple dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, grande, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à adversité visible sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pas pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant miette à filet les gravures cachées. Les fabricants étaient secretes, poussées, tracées par une coeur qui savait que ces signes devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque chose avait compté enfermé ici, un pouvoir que les personnes âgées avaient voulu débarrasser de la avertissement des hommes. Le cercle de bijoux n’était pas un lieu gothique. C’était un sceau. Et Magnus venait de réveiller son secret.